На днях в возрасте 76 лет скончался Лев Рубинштейн, известный российский поэт и эссеист, часто критиковавший действия сначала советских, а потом и российских властей.
Он начал писать стихи и публиковаться еще в 80-х годах прошлого века. Первая книга “Путешествие в хаос”, была издана в 1991 году. С тех пор поэт опубликовал множество книг стихов и прозы. Он был сбит в Москве на пешеходном переходе, и умер в больнице. Вот несколько ярких цитат из его произведений и интервью:
«С модой глупо спорить — ей можно либо следовать, либо нет. У любой моды есть как минимум одно важное достоинство — она проходит».
«Да, о смерти написано много. Да, в литературе то и дело гибнут, тонут, застреливаются и закалываются, умирают от чахотки, холеры или горячки. Но даже если там не умирают, не лезут в петлю и не гибнут на дуэли, все равно всё — о смерти. Буквально всё, даже «травка зеленеет, солнышко блестит». Ибо смерть — это не тема литературы, это ее внутренняя пружина и, как это ни парадоксально, могучий гарант ее живучести. Все остальное текуче и изменчиво. Одна лишь смерть нас никогда не подведет — явится ровно в назначенное время».
«Взрослость — это ясное осознание того, что если ты, допустим, треснулся башкой о дверной косяк, то виноват в этом скорее всего не косяк».
«Жизнь коротка, друзья. Потерпите немножко. Не позорьтесь, не надо портить себе некролог. Подвигов от вас никто не требует. Но выбор всегда есть».
Лев Рубинштейн (1947-2024)
Ладно, действительно, скончался Лев Рубинштейн.
Как бы мы не относились, у него остались близкие.
Просто мысли вслух у меня: а он сам был счастлив?
Ну вот родился здесь, жил здесь, при этом страну люто ненавидел, судя по его высказываниям. И народ страны презирал.
Так не родился же с ненавистью, кто-то ему эту ненависть вложил в сердце. Или с рождения она у него была?
И он жил с ней, брызгая желчью на все, что дорого большинству людей в России.
Не красавец от слова совсем, так и мы не все поголовно апполоны с афродитами. Может стихи хорошие?
Нет, стихи дрянь графоманская:
То Восток розовеет.
То Запад догорает.
То дневные заботы.
А тут еще и время какое-то такое…
То простираются просторы.
То не видно ни зги.
То на сердце туман.
А тут еще и все ведь понять надо…
Несчастный он человек. И умер нехорошо, в его возрасте такие травмы. Глубоко несчастный человек, а я про него зло написал.
Просто ему долго покровительствовали люди, так же ненавидящие Россию. И он жил при них. Потом эти люди уехали, а его здесь оставили. Как немцы оставляли полицаев.
И "полицай" понимает, что он один, а вокруг народ, которого он мучил долгие годы и издевался над тем, что народу было свято.
Несчастье это.
И глубоко несчастны уехавшие из России и там, на чужбине, осыпающие её проклятиями. Не приведи, Господь, такого.
Однако я верю, что многие уехали в беспамятстве. И одумаются. А те, кто в злобе уехал - найдут в себе силы прочитать бессмертное:
"Милость чужого короля, да и не короля, а паскудная милость польского магната, который желтым чеботом своим бьет их в морду, дороже для них всякого братства.
Но у последнего подлюки, каков он ни есть, хоть весь извалялся он в саже и в поклонничестве, есть и у того, братцы, крупица русского чувства.
И проснется оно когда-нибудь, и ударится он, горемычный, об полы руками, схватит себя за голову, проклявши громко подлую жизнь свою, готовый муками искупить позорное дело"
Сергей Ярцев